To βιβλίο των νεκρών ονείρων γεμίζει, σκίζοντας τις σάρκες των επίμονα πεσόντων.
Παραδομένος στην βουή, ενός γεμάτου θεάτρου την πλάνη, ενός θορύβου το άσχημο τέλος. Μήπως αυτές οι φωνές, δεν ήταν άλλο από αντίλαλους σκληρών επιφανειών; Μήπως αυτός ο ιδρώτας, δεν ήταν από τα έντονα φώτα μιας ξεπερασμένης τεχνολογίας;
Σκλάβος ενός ήχου ξεδιάντροπου, να επιθυμείς διακαώς μιας στέρφας φωνής μοιρολόι.
Να κυνηγάς την μεγάλη σκιά, την φιγούρα μίας εικόνας ωραίας, που κατοικεί μονάχα σε ετοιμόρροπα υλικά, που φωλιάζει μέσα σε ρωγμές, ενός πληγωμένου εγωισμού η επούλωση.
Σκλάβος μίας εικόνας παστρικιάς, να επιθυμείς διακαώς μια φωτιά που δεν καίει.
Ήχοι, που σαν σειρήνες σου γυρνάνε τα μάτια, που σαν παλέτα λερώνουν το χθες. Εικόνες που σαν σπασμένες χορδές σου ζαρώνουν το δέρμα. Στα κύτταρα σου μια αλήθεια κυλάει, σαν καρκίνος πονάει, που συγκρίνεται μονάχα με γέννας, όσο και αν θες να ξεχνάς.
Κάνε Like στο:
Like Φόρτωση...